Sentencia de la expulsión de Adán o Veredicto del caso Sísifo

La fotografía y la maquetación del poema corresponden a la edición gráfica que hizo (ya hace unos años) Adrián Pelegrín de mi poemario Frutos del Desguace. Este es su primer poema.

Rayuela o Xarranca

Siguiendo con la temática ludo-religiosa, más jueguecitos de los que hago para distraer la vista de tanta letra. Sabéis que el origen de la rayuela es la representación de una escalera mística, ¿no? Sé que me diréis que no debo explicar las cosas, que queda de eruditucho enterao y que el espectador ya hará sus asociaciones de ideas. Pero como esto son juguetes y yo el juguetero, tomadlo como las instrucciones 8-P

Poema d'aquell que treballa sense ofici

No em demanis que et digui el que sento.

No tinc paraules ara. No sento res.

¿On és jo?

Les paraules sempre parlen d’altres móns.

Diuen que hi ha qui treballa sabent-ne el què.

Parlen d’indrets on després de tot sempre hi ha un foc que t’espera

[i una llar,]

un sediment on retrobar allò sembrat per mins que sigui,

una realitat on realitzar-se.

Integer. Completus. Verus. Verba. Vanitas.

Hi ha massa cansament per això ara.

L’àcid làctic recou els muscles

i la sang pròpia en demana el perquè.

No hi ha matèria. Cap resultat. Fatiga tan sols. Fatiga en pols.

La neurona en blanc i la voluntat verge,

el pulmó perforat i la bufeta seca

com una pansa plena de sorra.

No em demanis que et digui el que sento.

Et somric, això és tot,

i la veritat és que no sé pas d’on surt aquest somriure ara.

Penso que deu ser teu.

Teu, me’l deus haver posat a la boca,

com un glop d’aigua de pluja contra l’aspresa del tabac.

Marçal Font

Petar el sistema desde dentro... ¡qué candidez!

Oigo a menudo este sueño. Está en boca de muchos. Petar el sistema desde dentro. Eso es, convertirse en agente doble de Moloch. Entrar en el honro, dejarse engullir y una vez dentro, con galones ganados, sin haber sucumbido a su poder y manteniendo en el corazón una suerte de chispa incorruptible, destruirlo. ¡Cuánta arrogancia! ¡Cuánta candidez! ¡Cómo subestiman las fuerzas del mundo quienes dicen esto! ¡Cuánta fantasía desbocada y sin juicio! ¡Cuántos Quijotes andantes por el mundo!

Orwell, en su novela tan genial como incomprendida y parloteada (a mi entender), 1984, ya sitúa a su personaje en esa disyuntiva. Hay que recordar que, al final, él también acaba amando al Gran Hermano.

El movimiento del Cosmos

Dice Ibn Arabi en El esplendor de los frutos del viaje que todo es movimiento y que hay tres tipos, a saber: Desde Dios; Hacia Dios; En Dios.

El primero es el viaje o movimiento de quienes caen desde su gracia. Así Lucifer, el ángel caído.

El segundo es el viaje o movimiento de quienes caminan hacia él, se le acercan, tratan de lograr su gracia (cuenta Ibn Arabi que existe un tope infranqueable en este viaje). Así los píos, los que siguen la preceptiva coránica con conocimiento y quienes sin conocimiento previo se aproximan al Corán y a Dios.

El tercero es el viaje o movimiento de quienes transitan hacia y desde Dios. Los elegidos, los arcángeles y los profetas. Así Mahoma, cuenta Ibn Arabi, cuando fue arrebatado esa noche y viajó al principio y al fin de los tiempos, estuvo en toda la creación y le fue revelado, o mejor dicho, rememorado el Corán (porque dice Ibn Arabi que Mahoma ya lo tenía en su interior desde el principio de los tiempos, por ser éste libro de Dios y por lo tanto eterno como él).

Existe un cuarto tipo de movimiento, probablemente inconcebible para Ibn Arabi en su esquema cosmológico. El movimiento fuera de Dios. Aquel que ni parte, ni se dirige, ni está en Dios. Algunos lo llamarán Caos, otros Libre Albedrío. Yo prefiero pensar que ese es el proyecto de Dios. Aquello a lo que aspira que sea el cosmos al fin. Algo harmónico que todavía está en efervescencia.

Si ni los que viajan desde, ni los que viajan fuera, están libres del poder de Dios. Si Ibn Arabi dice que el viaje de Adán no es como el de Lucifer porque ese era el designo de Dios para la pareja primogénita, su plan y no estaba fuera de su poder y voluntad. Si Dios omnipresente se nos presenta en forma de libro cerrado en un código lingüsístico X temporal. ¿Por qué no creer que el plan de Dios sea un mundo sin Dios? Un mundo que, poco a poco, va despegándose de su creador, de su madre. Como una célula que se reproduce. ¿Y si Dios sólo quiere parir un universo? ¿Y si el cosmos está en pleno proceso de mitosis?

Convención Virtual de Coleccionistas de Puntos de Libro

El Bibliómano (blog que recomiendo sí o sí a todos los amantes de la bibliofilia), nos avisa de la celebración de la Primera Convención Virtual de Coleccionistas de Puntos de Libro organizada por Alan Irwin. Es una idea genial y habrá que estar atentos a los resultados de la experiencia.

Así, de entrada, es obvio que se pierde el contacto directo de quienes comparten afición: los ojos brillantes, las conversaciones apasionadas, las confidencias, los sobreentendidos... Pero a cambio se puede ir al servicio cuando y como se quiera sin aguantar toda una comunicación, seguir el evento a horas intempestivas y ahorrarse los costes de desplazamiento en fechas desquiciantes. Lo dicho, habrá que estar atentos al fenómeno.

No creo que tardemos en ver el primer recital poético vía Skype o el primer Congreso Virtual de Arquitectura con paseos en 3D por las obras expuestas. Eso, si no se ha hecho ya.

Visita al mercado

El otro día me di un paseo que tenía en mente desde hacía tiempo. Quería conocer un emblema de la ciudad que todavía no había pisado. Siendo asíduo a los mercados de la Boquería, Sant Antoni y els Encants, no podía dejar de echar un ojo al cuarto mercado por excelencia de la ciudad: el Mercado Laboral.

Sinceramente, me lo imaginaba distinto. Creía que allí los mayoristas contaban, como en Mercabarna, con buenas infraestructuras, con grandes espacios donde descargar y exponer su mercancía: tantas cajas de machaquillas, tantos toneles de lampistas, los palés con diseñadores en conserva... no sé. Imaginaba que uno podía regatear un poco el lote, sopesar grados, posgrados, diplomas y cartas de recomendación con el vendedor. Y que una vez cerrado el trato, uno tendría a disposición servicios de transporte y soporte administrativo para los distinos trámites con Comercio, con Hacienda, con los bancos. Nada de nada. Ni rastro de las tan afamadas tablas salariales, convenios sindicales, escuelas de formación o empresas de colocación. Allí todo es un caos.

La realidad es que los empleados puestos a la venta se exponen en espacios reducidos, en paradas mugrientas, envejecidas y sin mantenimiento. La luz es ahí escasa, el recinto cubierto está compartimentado por multitud de muros con ventanillas sin nadie detrás o chapadas con persianas. En los pasillos y en los pocos espacios más diáfanos es donde se mercadea. El género se mezcla con los tenderos hasta el punto que uno no sabe exactamente a quién está comprando para su empresa. Todo el mundo parece ir por libre. Muchos, con la mirada perdida o como aterrizados de un sueño, se ofrecen para las cosas más variopintas: alateadores, pincelistas, desgrifadores, chascarrideros, técnicos en estrofas mayores. Otros andan con un cartel colgado al cuello con un lema no menos ambiguo: 'Lo que sea'. Por supuesto, no faltan quienes ofrecen mercancías de importación ilegal o robada. Es un mercado sin control ni regulación alguna.

Sin embargo, los personajes más curiosos de ese mercado son los compradores. No me refiero a los esporádicos. Aquellos que, como yo o como cualquiera, tienen un pequeño negocio que pueda precisar de más manos. Me refiero a los habituales. Se les reconoce con facilidad: gordos de papada y buche de sandía prieta, ojos pequeños, siempre sin barba y con buenos trajes que deslucen sus cuerpos de desproporción diversa. Los días de mercado andan constanemente de un lado para otro con un séquito de abogados, juristas, notarios, secretarios y demás porteadores de papel que interpretan todas y cada una de sus mínimas señas. Pese a su físico desgarbado, andan con rapidez, calculadora en mano, siempre mirando al frente y apenas si se detienen a hablar con nadie. Un arqueo de cejas, un tembleque en el dedo índice de la mano izquierda y el séquito de chupatintas amplifica esta vibración hasta convertirla en una máquina brutal que va ingiriendo trabajadores a su paso, produce dinero y suelta un rastro de deshechos de cuerpos y mente en blanco.

Sinceramente, me pareció un mercado muy sucio, cerrado y medio mafioso. Creo que seguiré con los míos. Quienes dicen que los mercados de Sant Antoni, la Boqueria o els Encants están deteriorados y le tienen tanta tirria al Mercado Negro y a Sierra Morena, es porque no se han dado un paseo por el Mercado Laboral.

La pedra i l'alzina

'Però a què ve de parlar de l'alzina i de la pedra?'
Hesíode; Teogonia. 25-50

Hom pot pensar que els territoris perduts s'enfilen enlaire i es dissipen com un miratge massa proper. Que Atlàntida, Xauxa o El Dorado són noms de la cartografia onírica. O que la pedra és sempre la pedra i l'alzina, l'alzina.

Qui escriu aquest bloc però, vol creure que els territoris es perden, més aviat, com les agulles a la palla. Que els noms no són la cosa. I que la pedra no és sempre la pedra, ni l’alzina, l’alzina.

Fluxus

M'ha passat diverses vegades aquests últims dies. Parlant amb l'un i amb l'altre, comentant d'aquí i d'allà, els meus diferents contertuliants m'han fet saber el referent imprescindible que suposa l'art fluxus per ells. L'un pintor, l'altre novel·lista, el següent poeta i agitador, el de més enllà videoartista... tots ells han disparat aquesta extranya paraula contra mi.

Deu fer cosa d'uns sis o set anys vaig fer una escapada amb uns amics a Salamanca. No vam poder estar-nos de fer una volta d'uns quants quilòmetres per passar per Malpartida, a Càceres. Allí Wolf Vostell i la seva dona, màxims exponents del fluxus a Eurpoa (encara que per mi les millors coses d'en Vostell són les que no tenen res a veure amb tot això), van muntar tot una casa o espai museu d'art fluxus. Els seus postulats són interessants: per començar, no n'hi ha.

Fluxus se suposa que ve de flux o de flow i vol ser una mena d'experimentació-creació simultània on el resultat que importa no és la consecució d'una obra acabada i mercantilitzable ni tampoc un joc conceptual de caire més poètic o amb missatge. Fluxus és més aviat un joc. Es pretén que el creador té la capacitat de transformació de la quotidianitat per dur-la o fer-la tendir cap a una dimensió més artística d'ella mateixa. L'art no és quelcom desmembrat del món, n'és una part integral. En això el fluxus vol oposar-se a les avantguardes 'clàssiques'. No genera un codi estètic ni programàtic, però alhora, inevitablement i precisament per això, no deixa de ser un empelt de l'avantguardisme, entès com un moviment transversal de l'art de la modernitat i no com la suma d'ismes concrets. Tot això, és clar, s'ha d'anar inferint del que van anar dient els artistes fluxus i d'allò que va quedar fet, així que això que dic no deixa de ser la meva explicació del fenomen.

Tot plegat molt interessant, sens dubte. Però us deia que vaig ser a Malpartida i que vaig haver de fer uns quants quilòmetres de més per arribar-hi. Volia veure què n'havia sortit de tot plegat. Què em generava a mi, trist sac d'ossos folrats de pell sensible, el contacte amb les restes d'aquella festa de juganers dels seixanta.

Doncs, la veritat, fredor. La del formigó i la ferralla sense massa solta ni volta. L'entorn, però, és esplèndid, especialment a l'hivern. Cinc anys després d'aquella experiència (perquè anar a Malpartida és una experiència es vulgui o no, ho recomano), no deixo d'al·lucinar quan em parlen del fluxus com a referent. ¿Com pot ser que una forma artística amb fòbia a la preceptiva acabés convertint-se en pura preceptiva, o més encara, en una mena de digues-el-que-vulguis-que-jo-sóc-artista-i-això-és-art, acompanyada d'un escadusser i esllanguit rastre de serpentines de festa d'aniversari a la torre d'ivori dels escollits?

No nego el mèrit i l'interès de l'art fluxus, a mi bé em va valdre uns quilòmetres de més que repetiria sense pensar-m'ho massa. Però d'aquí a dir que el fluxus pot ser un referent imprescindible... què voleu que us hi digui. Jo somio amb l'art que intervindrà als barris per fer-los millors, no amb un art que declara espais naturals com a obres d'art i hi planta un cotxe cobert de formigó i un jet erecte. Potser és per això que cada dia compto més les síl·labes.

Sóc català, me cago en Déu

De Gausach a Agullén,

de Sant Guim a Badalona,

aquesta terra m’és ossari,

un panteó, un llarg rosari

genealògic d’existència catalana.

I pagaria per cantar en turc,

per tenir la sang asteca,

una barreja d’indi y zulú

y un xic de flema anglesa.

Per conèixer tots els rius,

per sentir meves les runes

de tot el que feren, vius,

aquells que ja no velluguen.

I per dir: Terra! Sóc fill teu!

Fill de tota l’esfera!

Que siguin els astres la meva senyera!

Vinc de negrers, bandolers i mercenaris,

se me’n fot que guanyés el Borbó,

com se li enfotia al meu besavi

quan bufava el vidre fent-se pols el pulmó.

Que us donguin pel cul, burgesots,

la pela serà la pela, però la rauxa és nostre.

Els meus gens es retorcen sota la vostra crosta,

però als meus camins no hi posareu burots.

Sudoku

Parchís de los evangelios

'Sextina a la Gata Cega' amb ferum d'homenatge a la 'Vaca Cega' d'en Maragall

Topant de cap en una i altra porta,

caminant d’esma el passadís de casa,

viu la gata tota sola. És cega.

Grassa i vella, ja no miola a ningú;

son amo, ben lluny, li paga el lloguer.

Caga al parquet i a Déu gràcies si menja.

Una familia que guanya el que menja.

Ell, segurata, treballa a la porta.

Ella auxiliar. Els ofega el lloguer.

Són trenta metres quadrats, no una casa,

un forat que no volia ningú,

un nínxol de mort de la ciutat cega.

Mentre al buit saló panteixa la cega,

la familia o plega el llit o no menja.

La gata, malgrat no esperar a ningú,

para amb gest tràgic l’orella a la porta.

A ells, si no els poden vendre una casa,

l’olla de grills els apuja el lloguer.

Però un dia deixaran el lloguer

i entraran al pis de la gata cega,

es faran seva la bèstia i la casa,

la curaran i li donaran menja,

canviaran els forrellats de la porta,

i sense més, no ho diran a ningú.

L’orfe de llum no es queixerà a ningú,

no sabrà si ve el que paga el lloguer

o si és algú nou qui creua la porta.

Veurà el que voldrà, que per això és cega,

i en lloc de maldar podrà dir que menja

sense esforç des que l’intrús és a casa.

Per un temps treuran profit de la casa,

feliços, sense fer mal a ningú.

I si ve l’amo, li diran si menja,

li faran lloc sense esment del lloguer,

li tornaran sana la gata cega

i li donaran les claus de la porta.

Esbotzar la porta és alçar la casa.

Sols la gent cega, amant de ningú,

si no en treu lloguer ho mata o s’ho menja.

Gener de 2010

Locos con cetro

Es lo peor que puede pasarnos. Tener un rey loco. Pienso en la Reina de Corazones. Pero también en Luis II de Baviera con sus castillos-pastiche y sus suicidios lacustres. En Akenatón y su henoteísmo de carpetazo y nueva ciudad. En Hitler y su megalomanía histérica de 'están por todas partes, Charlie'. O en el Calígula de Camus, que quería la Luna, como no. Estos son los locos con cetro a gran escala. Los que provocaron el dolor masivo de las almas sobre las que tenían algún poder. Pero donde abundan más es a escala doméstica.

Los hay (ellos o ellas) que maltratan a sus parejas o atormentan psicológicamente a los hijos en arrebatos más o menos regulares. Los hay que lo son por cobardía, por miedo a perder el control de lo ajeno y acaban por perderse a sí mismos. Pero los peores locos con cetro son aquellos que por no mirarse al espejo, cargan toda su negrura en sus prójimos: los ojos siempre en el cogote del otro para no ver sus propias hechuras. Son los peores porque serían capaces de mandar a todo el mundo al psiquiátra con tal de no atender a sus propios desajustes emocionales, a sus miedos y a sus errores: los que tiene todo ser humano. Son los peores porque son despóticos, juzgan sin mirar, predican sin ver, y como diría Chejov, son gente oscura que en lugar de aportar luz y energía al mundo, la chupan y la sancionan bajo el estandarte de un bien falaz que sólo ellos, vicarios de su majadería en la tierra, son capaces de ver. Y son los peores porque suelen pasar por cuerdos aunque precisen día sí, día también, de pastillitas parche para seguir en pie y no derrumbarse: ellos toman antidepresivos, ansiolíticos y barbitúricos; los demás no sabemos de qué va la vida y estamos todos, absolutamente todos, equivocados y tarados a su entender desquiciado.

Digamos basta. Estoy harto del actual poder de los dementes. Desde siempre, al general retirado con metralla en la neurona, se le vistió de uniforme, se le colgaron las medallas, se le compró un caballo de cartón y una espada de corcho, se le hizo un sombrero de papel y se le encerró en un cuarto para que jugara a la guerra él solo mientras se le daba repetidamente el sí de los tontos. Afuera, el mundo seguía dando vueltas, sano y limpio de sus delirios de grandeza. Hagamos otra vez lo mismo, recuperemos esa vieja y saludable costumbre. No podemos seguir dejando que los locos gobiernen las naves sólo porque tienen más dinero o en aras de un sujetivismo mal entendido o un relativismo mecanicista y sin dios. Basta ya de majaretas con poder, basta ya de claudicar ante los chantajes emocionales del desequilibrado, basta ya de locos con cetro.

Posmachismo Oxi Action Intelligence Crystal White Plus

Está en boca de todos. Es lo último. El no va más. El rizo rizado hasta el bucle definitivo. La superación última de todo concepto constrictor. La máscara neutra para toda rebeldía de postín. El comodín de toda humareda intelectual acutal con visos de originalidad. Es el prefijo pos-.

Pero quienes hablan de posmodernismo, posvanguardia, posmachismo, posindustrialización y posvillanos varios con los que mantener activos sus demonios y sus batallitas, éstos, digo, olvidan que la publicidad va tan por delante de la sociología en la generación de nuevos tipos como la matemática de la física en el cálculo de dimensiones. El asunto no tiene fin. Entre epítetos, sufijos, prefijos y calificativos uno podría escribir un libro entero con una sola palabra central.

Apuesto a que no tardaremos demasiado en oír a una ministra Aído cualquiera hablándonos de Posmachismo Oxi Action Intelligence Crystal White Plus. Lo importante es seguir dando razón de ser a las poltronas y rentabilizar los lugares comunes hasta la extenuación. Para qué repensar el sentido de una lucha si la única consigna a seguir es la limpieza de todo lo ajeno, ¿no? (Adiós manchas. Blancos + blancos). Es exactamente la misma actitud que la de quienes se cargaron a la Yoyes.

Al tiempo.

'La absurda batalla de los sexos' - Marçal Font

Deberíamos dejarlo en tablas de una vez.

De la rauxa i del seny

“a aquesta terra nostra que, per por d’ésser boja, se’ns va tornant ensopida.”

Santiago Rusiñol, 'Discurs llegit a Sitges

en la tercera Festa Modernista', 1894.

I al cap d'un segle, allò que defineix aquesta terra nostra, allò que millor l'identifica, són l'esllanguiment dels fervors, el caràcter eixut, l'humor tebi, la sang d'orxata, la institucionalització de tot, la tragèdia descafeinada i, encara, la por d'ésser boja.

-Gent sensata- diuen. -Gent amb seny.

I una merda! Gent covarda amputada de coll en avall. Gent sense collons ni mamelles. Gent amb mig cervell. Això és el que ha estat la Catalunya els últims cent anys. No sempre va ser així, ja ho sé i de tant en tant fem excepcions. Però hem d'admetre que som un poble avorrit. Poc donat a la sorpresa o a les passions i massa aferrat al control. Freud diria que no hem superat la fase anal. No hem après a deixar anar. I menys encara a deixar-nos anar. Ens prenem massa en sèrio i fem escarafalls dels sempre puntuals concells del bufó. Si fins i tot quan ens posem a recuperar les festes ens ho prenem com si es tractés d'una ciència exacta!

-Cultura- en diuen. -Tradició.

No fotem! Dionís, que jo sàpiga, no duu un seguici d'escrives mentre li fot a la bota. L'Amades, amb aquelles ulleretes malgirbades sobre un cap tan gros i borni entendreix qualsevol en aquelles fotos seves caçant versots en carrerots de poble sense asfaltar. Però la seva activitat conserva encara allò de salvatge i passional que fa d'un fet mecànic algo genial. Aquest és el foc màxim que ens hem permès tot aquest temps: la passió intel·lectual.

Aquesta terra nostra que tant s'omple la boca de república, fa temps que va girar l'esquena al seu únic rei vertader, el Rei Carnestoltes. Fa prop d'un segle que va deixar d'arribar a Barcelona. Així ens van les coses. No em creieu? Pregunteu-li a la Quaresma de pa, bacallà i vestit de cendra, que va guanyar la partida.

Exclusión social

No soy mujer (algo en mis génes decidió Y y no X). No soy negro, ni latinoamericano, ni gitano, ni palestino, ni judío (aunque a veces, como a Frank Zappa, me gustaría poder decír que no soy blanco). No soy pobre (aunque no tenga un duro). No soy inmigrante ni emigrante (nunca entendí eso de las patrias). No soy un tullido (sólo tengo taraduras triviales). No soy deficiente físico ni psíquico (habrá quien esté disconforme con esto último). No soy homosexual (soy sexual a secas). No soy de la tercera edad (tampoco un jovenzuelo). No soy alguien sin titulaciones ni estoy en el paro (trabajo más horas que un burro en mi propio negocio y apenas si llego a pagar impuestos y gestores). No tengo una familia numerosa (un hijo y va que chuta). No soy víctima del terrorismo (Juan sin miedo es mi patrón). No soy un mártir (disido de toda guerra). No creo en un Dios a nuestra imagen y semejanza (el dinamismo es mi opción). Soy librepensador (o pensador a secas, como guste).

No tengo ninguna credencial que me alinee con los buenos.

Crisis

Durante el crack del 29, los alimentos se pudrían en los almacenes mientras la gente pasaba hambre en las calles.

Ahora parece que los oligarcas tienen bien aprendida la lección para que no vuelva a suceder. Mejor que lo que se pudra sea el trabajador directamente.

Amour et Paysage (traduit du catalan) de Josep Maria Junoy

Un llibre introbable (i si es troba, caríssim) de Josep Maria Junoy és Amour et Paysage (traduit du catalan) de 1920. Publicat, segons resa la portada, per 'Chez Dalmau' de Barcelona i 'Chez Emile-Paul' de París. Fou una edició numerada de 300 exemplars, en rústica amb sobrecobertes i paper de fil de la casa de José Guarro. A la sobrecoberta hi apareix la il·lustració d'un querubí d'empeus amb les mans i el cap repenjats a un bastó. També una papallona i el preu: 5 pts. Jo vaig tenir a les mans l'exemplar 81/300 de la Biblioteca Nacional de Madrid, que transcric.

Un altre dia parlaré d'aquest autor i la seva obra i penjaré alguna transcripció més. Però notar que Junoy en aquest llibre ja practicava allò que ell en deia 'haikais' i que ara transcribim com a 'haikus' (i que tant poc s'assembla a allò que vol assemblar-se). Potser són tant dolents com la major part dels actuals (jo trobo que són millors, amb aquest erotisme que destil·len) però tenen el mèrit de ser escrits fa prop de cent anys en plena febrada japonesista. Malgrat el que diu el títol no tots estan escrits en francès, n'hi ha tres o quatre que no va 'traduïr'.

A la mateixa coberta inicia el llibre amb dues cites:

"Je bûle
De cette flamme irréalisable
Du mont Fouji,
Que les dieux même ne peuvent éteindre.
En vain, ô ma fumée!"

Le Kokinnshou

"Que veut-il, que veut-il, ce coeur?..."

Jean Moréas

Al revers de la pàgina de cortesia, a banda d'indicar-nos les obres anteriors de l'autor (Arte y artistas de 1912; la revista Trossos; Oda à Guynemer de 1918 i els Poemes i Cal·ligrames de 1920), ens anuncia dos llibres de pròxima aparició que encara estem esperant: De la Vida y de los Libros (1ª sèrie) y Compendi d'Història de la Literatura Francesa.

[Pàg. 9]

PRÉFACE

hélas!
l'amour est un fou et faux paysage...
-quand même!

[Pàg. 10]

[en blanc]

[Pàg. 11]

habillés d'azur
la main dans la main
moite de miel

[Pàg. 12]

sous la treille
nous avons goûté des fruits du pays ensemble
près de la route ensoleillée

[Pàg. 13]

devancé par un papillon blanc
je me promène par l'allée bordée de fleurs
le coeur distrait

[Pàg. 14]

sur le foin coupé
voici la brune servante qu rit de toutes ses dents
les jambes en l'air

[Pàg. 15]

au milieu de la prairie verte
une vache tachetée
aux mamelles roses

[Pàg. 16]

dans un coin de jardin le gros crapaud
qui vient d'avaler une petite limace
immobile me regarde de côté

[Pàg. 17]

solitària en el capvespre s'esfulla una rosa
una llàgrima s'iritza
trista rosada!

[Pàg. 18]

pleine lune ruisselante de douceur
le nez en l'air
je trébuche

[Pàg. 19]

ce matin d'août dans la claire rivière ondoyante
je jette à plat un caillou
tiens! un deux trois quatre plongeons de dryade

[Pàg. 20]

sous la pluie d'été
je marche fredonnant par la route de platanes
oublieux de ma peine

[Pàg. 21]

o la llunyana barca joiosa lliscant pel cobalt
amb la vela inflada
com un pit

[Pàg. 22]

hardi nageur
qui fends l'onde bleue d'un bras couleur safran
prends garde à la pieuvre!

[Pàg. 23]

nit de lluna
estesa per la mar salada
escata de sirena

[Pàg. 24]

sur la branche vernie
un oisillon
chante à tue-tête

[Pàg. 25]

mais en exil
à quoi bon cette fleur cet insecte
ce nuage?

[Pàg. 26]

hautes montagnes couronnées de sapins
paravent sombre
de mon amour

[Pàg. 27]

poudré de clair de lune
une cigarette aux lèvres
le regard absent

[Pàg. 28]

al través del temps i de l'espai
tèbia encara la mà de la teva mà
curull l'esguard encara del teu esguard

[Pàg. 29]

j'ai caressé ta flottante chevelure de cressons bleus
d'une main pure
ô clair ruisseau!

[Pàg. 30]

parfois comme le matelot ivre qui tangue
par la ruelle mal famée du ras des bouges
flairant la vulve

[Pàg. 31]

sous les lucioles
j'ai pompé dans tes lèvres une salive
nacrée

[Pàg. 32]

douce voix
qui glisses sur mon coeur
comme le reflet de la lune sur un lac sombre

[Pàg. 33]

les mains fiévreusement enlacées
les yeux en naufrage dans les yeux
l'âme en lambeaux

[Pàg. 34]

en l'asfalt gris
un petit cor escarlata
rebotant

[Pàg. 35]

pensée
oirlée de noir
au fond de mon coektail d'oubli

[Pàg. 36]

entre deux fox-trot
défaillant
je mets du rouge à mon coeur

[Pàg. 37]

malgré le jazz-band
j'entends toujours le bruit de mon coeur
dépareillé

[Pàg. 38]

un ovilier blanc qui s'éloigne vers l'inconnu
et mon coeur gisant sur le sable
comme un coquillage vide

[Pàg. 39]

tendre lierre
grimpant tardif autour de mon coeur
délabré!

Hoy me escucho y no me encuentro

Algo que grabé hace algunos años. Una versión que tenía completamente olvidada. Me ha hecho ilusión encontrarla perdida entre las carpetas del disco duro viejo. A la guitarra, el amigo Gabriel Moreno. Es sólo audio, no hay imagen, pero no he sabido colgarlo de otra manera que como vídeo.

José Manuel Blecua, autor de libros de texto

No hace tanto tiempo que fue impreso si lo comparamos con el que ha pasado desde que apareciera la primera edición de las Tres musas últimas castellanas, menos todavía si hablamos del manuscrito del Cantar de Mío Cid. Pero desengañémonos, nadie espera que los libros de texto lleguen nunca al rango de clásicos. Aunque por lo menos, algunos, bien podrían conservar su vigencia más de un curso o, ¿por qué no?, algunos lustros. Como este libro de texto de José Manuel Blecua para 2º de BUP.

Podría actualizarse. Podría encargarse de ello otro gran catedrático o la Real Academia Española o un senedrín de profesores veteranos que aportaran los mejores métodos didácticos para cada cuestión a enseñar. Podría pasar que el libro de texto fuera un poso donde, año tras año, sedimentaran las mejores experiencias de los mejores profesores y pedagogos, una gran obra colectiva del profesorado más veterano, algo de lo que el común de la sociedad pudiera estar orgulloso y sentirse suyo, algo vivo y monumental a la vez, algo sabio.

Pero no. La industria editorial manda. Y en la industria de hoy imperan patrones tan repugnantes como el cálculo de la obsolescencia de los productos. Yo me pregunto cuánto habrá caducado El libro de buen amor en un solo curso, qué se habrá estropeado en él para que lo que ayer decía el texto ya no sea lo que diga hoy.

Podría aducirse a favor de la depravada renovación anual de los libros de texto, que la investigación revisa los postulados, que conviene estar a la última. Pero todos sabemos que esto no es así, que son uno o dos profesores de secundaria quienes redactan por encargo los libros partiendo de cero, una y otra vez, so pretexto de hacerlos más accesibles al alumnado y adecuarlos al plan de estudios. Han llegado a hacerlos tan "atractivos" que antes encontraremos una caricatura a media página de Quevedo que un par de sonetos suyos o una triste mención a su bibliografía entera.

Las obras de Blecua, Vilanova, Vernet, Alonso, Riquer et altri siguen siendo los sancta sanctorum de sus respectivas disciplinas filológias. ¿Por qué ya no nos sirven sus libros de texto? O por lo menos, ¿por qué no partimos de esa base para hacer libros de texto que no caduquen más rápido que el yogurt?

Poli-poética

Luis García Montero dice, en una micro-poética suya, que cuando uno escribe poesía debe evitar ponerse poético.

Yo pienso que estaría muy bien que los que hacen política también dejaran de ponerse tan políticos. Un ejemplo de lo que es ponerse político lo vemos en esta foto del año 1991 de Josep Borrell, la imagen habla sola.