La tempesta lluny.
Llamp mut de tan distant i l'aire topall de vidre cansat plora
com plora el cos l'amor perdut en brams d'esperma i suor d'amants amb qui el llagrimal ja no debat.
Res és sinó carícia en salt d'aigua, abraçada desfermada i bes de fogots tebis.
Tot més expert i millor
però sense.
No compta el vers ni la mentida de poeta: tens l'escalf del fill que t'importa, la febrada innocent de nen que no sap regatejar-te l'amor.
No hi ha vol a l'estómac sinó oruga; papallona d'un dia contra l'aire topall de vidre cansat.
Tot
a no ser que hi siguis.
Més enllà de la tempesta o allí on cau el llamp, muda de tan distant.
Encara.
Suscribirse a:
Enviar comentarios (Atom)
No hay comentarios:
Publicar un comentario